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Estou a comer uma maçã tão gigante, tão gigante, que me sinto o Fernão de Magalhães.

Eu ainda nunca descobri. Este ano, limitei-me a emitir um guincho-grunhido másculo até as outras pessoas deixarem de emitir sons também.

Este post tem banda sonora.

Serve o presente post para comunicar que M. Dog foi vista a circular a menos de um metro de Rocky Dog. Fontes adicionais revelam ainda que a estrela canina foi também apanhada a lançar breves olhares sobre o dito cão (para além daqueles em que os seus olhos ficam raiados de sangue e as suas sobrancelhas arqueiam malevolamente).

Hope, there is.

A meia noite do Natal sabe-me sempre a uma valente bebedeira. Inebrio-me de presentes e de doces até não poder mais, subo para um nível de histeria e alegria nunca antes visto e caio na cama, adormecendo no segundo seguinte.

Dia 25, acordo com uma sensação de falta e em sofrimento. O cérebro grita pela emoção de abrir mais presentes e de saborear mais guloseimas. Mas nada vem. Apenas o dissabor dos sonhos no-longer-fofos e do envelope perdido debaixo da árvore, que revela uma ou duas notas de baixo valor.

Arrasto-me para o quarto e ultrapasso a tristeza sem vontade.

Estou doente no Natal.

Se há coisa mais indiciadora de que me portei mal este ano, ainda não a descobri.

Despeço-me e fico a aguardar os vossos votos de feliz recuperação e a rezar para que algum dos meus presentes seja um pacote de lenços.

Tenho de partilhar com os sete macacos leitores do blog que estou a viver um clima de ansiedade e depressão profunda devido ao break-up da ScarScar e do Ryan Reynolds.