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– a mudança para a hora de Verão – quem teve esta ideia devia ser forçado a ouvir a TSF até ao fim dos dias (de zero a cem isto representa 700 na minha escala de torturas)

– aquele bocadinho de água gelada que sai quando se abre o chuveiro

– a forma como a Murph vira a cara para o lado, quando lhe digo pela vigésima vez diária que a adoro

Camisola atada à cintura, característica das senhoras crescidas que vão ao ginásio.

Why, oh why?

Hoje, por um momento, pensei tenho saudades de estudar. Depois o sangue voltou a circular na minha cabeça, voltei-me para o lado e continuei a dormir a segunda sesta.

Fui agora enviar uma encomenda por um expresso (não há nada melhor que a minha irmã fechar o carro com a chave lá dentro – em Évora, e a segunda chave estar em Lisboa) e o senhor que fazia os despachos conseguiu a fantástica proeza de escrever o meu nome mal. O engraçado disto é que não foi o apelido que ele não soube escrever. De agora em diante, parece que serei conhecida como Ralha, Tita Ralha.

Acho que vou ter de ir para a terapia da fala para ver se aprendo a pronunciar.

O boneco-chefe da secção dos ovos da Páscoa do continente é certamente um primo afastado do Mr. Potato Head, minus as orelhas assustadoras.

Parece demasiado feliz para uma pessoa que passa o dia no meio dos sacos das amêndoas brancas e cor de rosa (hugh… vivam as amêndoas de chocolate).

Se pensavam (como eu) que o El Corte Ingles (quem não adora dizer el?) era, durante as manhãs, um local tradicionalista com as suas senhoras pop de 60 e tal anos para cima que tomam o seu café matinal e bolo de arroz no salão de chá do piso de senhora e depois prosseguem com a sua peregrinação pelas secções tamanhos grandes ou outras de roupa igualmente aborrecida, enganavam-se.

Hoje, tive a incrível oportunidade de assistir a um desfile de moda (precisamente na fronteira entre os tamanhos grandes e o resto da roupa aborrecida – coincidência?). Mini-palco, música razoável, meninas bonitas e roupas até bastante toleráveis (provavelmente a única meia-dúzia existente no piso). Acontece que o desfile das meninas modelos era muito mais do que um simples desfile de moda. Tinha teatro, soft poll dancing (mas sem poll e com cadeiras) e uma qualquer outra actividade que inclua movimentos de braços à castelhanas. As meninas davam voltinhas, andavam mais um pouco, davam mais voltinhas, (fingiam que) conversavam e bebiam champanhe, dançavam em torno e sobre cadeirinhas brancas e, no final de cada muda de roupa levantavam o bracinho direito em direcção aos céus, rodopiavam a mãozinha e depois, muito sensualmente, deixavam cair o braço (com a ocasional passagem junto às boobiezinhas).

Haverá melhor e mais à-frente coisa que isto? Eu digo que não.

Há gente que tem demasiado tempo nas mãos (felizmente!).

Para citar a Caroca (que enviou a imagem – que encontrou num site… gay?) “ha ha”!!

P.S.: é impressão minha ou o Perez é um génio a criar nomes para as stupid celebs? Remember Rihanna and Chris Beat Her Down! Gasp! (e já que estamos numa de citar gente inteligente e/ou parva) Lovesit!