O som da colega a rapar exaustivamente a embalagem do iogurte até ao fim, ao ponto de ficar um minuto a bater com a colher contra as paredes do recipiente, na esperança de que haja mais um milímetrozinho cúbico que seja de iogurte, que vai ser tão pequeno, tão pequeno, tão pequeno, que desaparece ao mínimo contacto da colher com a língua e não chega sequer a ser engolido.
O som adamastoresco do meu estômago com fome, seja cedo, seja tarde, ROOOOAAAARRR!
O sempre preparado trautear do John Smith – assim que um telemóvel começa a tocar, ele acompanha a música (quer tenha letra ou não). Trinta vezes por dia you got me begging you for mercy em falseto…
dear chiclete 
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