O meu subconsciente aceitou a década dos 30 finalmente. Hoje, sonhei que estava com a minha best pal do trabalho a comer. Para sobremesa escolhíamos fruta e eu pedia canela para colocar por cima, porque acelera o metabolismo.
Aposto que para a semana sonho que estou a ler o jornal. Ou a passar a ferro. Ou a polir casquinhas.
Serenity now.
Vejo-o ao espelho. Está lá, não há qualquer dúvida. Cabrãozinho a brilhar sob a luz, enquanto passo os dedos repetidamente tentando apanhá-lo, sem sucesso. De repente, deixa de estar lá. Viro e reviro todos os fios de cabelo, mas todos são escuros e finos, como habitualmente. Desapareceu e agora tenho de esperar por uma nova incursão ao espelho, de sobrolho levantado, óculos a escorregar pelo nariz, testa inclinada para a frente e mãos embrenhadas em busca do único (fingers crossed) B na sopa de letras que é a minha cabeça.
O que é isto de envelhecer? Não estou preparada para a materialidade deste conceito. Continuo a não saber o que fazer com a couve que jaz há demasiado tempo no meu frigorífico porque não sei o que se faz normalmente às couves. Estará a minha possibilidade de fazer birras e amuar porque sim automaticamente revogada? Passarei de imediato a ser tratada como “senhora” por todos os simpáticos do setor dos serviços? Onde está o memo a explicar todos os detalhes? Preciso de regras para subsistir, exijo uma explicação!
Evolução do grau de comprometimento com a dieta em Itália:
Dia 1: sobremesas só ao fim de semana
Dia 2: máximo 1 sobremesa por dia
Dia 3: comer sobremesas (somente) na medida equivalente aos kms que ando por dia
As raspas de lima são a cara metade de toda e qualquer fruta. São como aqueles casais velhinhos que ainda andam de mão dada na rua, não para se apoiarem, só mesmo porque gostam.
Noto que os adultos parecem rir-se com imensa facilidade. É como se, com a idade, o threshold de qualidade de piada caísse vertiginosamente e tudo se tornasse válido (mesmo as piadas sem piada).
Senhor crescido de 45 anos faz piada sem qualquer piada. Senhora crescida de 50 anos atira cabeça para trás e gargalha de boca escancarada. Rita olha para um, olha para o outro, mantendo a sua cara normal-séria e questionando-se se será o seu carácter anormalmente difícil de agradar ou se de facto a piada não aconteceu.
Estarei sozinha nesta teoria?
No meu ranking de nível de chiqueza dos transportes públicos, o Comboio preside a hierarquia.
Aproximo-me da saída da carruagem e mesmo antes de descer o degrau, lá do alto, miro a plebe em baixo, que aguarda ansiosamente pelo pão pela minha saída para poder entrar, e penso sim, vim de uma viagem de negócios muito importante num sítio muito evoluído.
Sinto-me com uma vida infinitamente menos interessante desde que deixei de andar de metro. Longe vão os tempos em que diariamente descobria pessoas incríveis, como aquele senhor de grandes proporções e cabeça rapada que, sentado desconfortavelmente num assento da carruagem, lia a sua bíblia, bem protegida por uma capinha de cabedal com fecho eclair.
Por outro lado, fiquei claramente a ganhar porque me tornei em mais uma pessoa que abusa da língua mãe, vociferando palavras feias começadas por C, sempre que demoro mais de 1h para percorrer 11k. Sinto-me mais enquadrada, mais portuguesa!
Como boa idosa que agora sou, compete-me partilhar que deixei uma das janelas de trás do carro completamente aberta, durante toda a manhã, enquanto trabalhava.
Estava eu sentadinha e quieta no meu assento 29A (for real), enquanto a turbulência me levava sobre o Atlântico, quando dei por mim com trinta anos.
Sinto-me igual, mas infinitamente mais esperta. E modesta.
Bring it on, mofos \m/
dear chiclete 